Singular

      Era uma manhã. Dessas que o ar cálido da madrugada cessa no momento em que as aves acordam e ouve-se os primeiros passos da vida acontecendo pela fria rua. 
Acordou num suspiro longo, cerrado. Aquele seria um dia difícil.

Teria um dia todo, cheio de 24 horas, estas que lhe somavam tantas primaveras e que desdenhava a cada segundo que passava. A vida lhe era um peso enorme. A morte, a perda, a morte de alguém ainda em vida. Não sabia como lidar ante tanto ruido no peito. Uma agonia pequena, que embora cheios fossem, os dias, lhe eram responsáveis pela nata inspiração de homem lobo.






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